Songe aux têtes de mort qui se ressemblent toutes.
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Voir la nuit qui s'étoile et Paris qui s'allume.
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Et l'amour, servant notre fantaisie, - Fera ce jour-là l'été plus charmant; - Je serai poète, et toi poésie. - Tu seras plus belle, et moi plus aimant.
Est-ce que les oiseaux se cachent pour mourir?
C'était un tout petit épicier de Montrouge - Et sa boutique sombre, aux volets peints en rouge, - Exhalait une odeur fade sur le trottoir.
Notre oeuvre est bonne et nous croyons en elle; - Faisons des vers pour rien, pour le plaisir.